FRÁGIL!!!

No es fácil mirar, no existe razón, nunca hay un porque, la nada o el todo viene a ser lo mismo cuando no se tiene corazón, cuando no se sabe sentir, cuando no se puede amar, para que sirve el querer. El cielo es el mar, la luna un queso y las estrellas migajas de pan. Los sentimientos andan alquilados, los quereres olvidados, y el miedo anda tan cerca que hasta su hedor a azufre lo he de sentir. Un beso es un regalo que no se puede entregar, una sonrisa una fachada, una broma es mi almohada para no llorar, y las lagrimas ahora nacen áridas, llenas de soledad y para todo esto tan solo encuentro una explicación, que el acompañarme de mi mismo o de alguien más, tiene la misma sensación, tan solo es fragilidad.
He empezado como es usual a divagar con esta carta, la tengo escrita en mis venas, pero las palabras no quieren nacer, prefieren morir en mi intranquilidad, que ver la luz del día que no pueden soportar. No se saben mías, y mucho menos me considero su dueño, hoy le he alquilado un poco de espacio a la sin razón en mi cuerpo y veo que el resultado de esta transacción es ser intransigente. No busco ser locuaz, o un filosofo de gran afán, no busco tan siquiera con esto lograr una respuesta, ni siquiera conozco la interrogante que me he de preguntar, tan solo quiero saber, si todo esto tiene sentido o soy un estúpido enemigo de la verdad, sinceramente me siento más amigo de la banalidad.
Esta confesión pasmada, esta insipiente dosis de realidad, ha de doler, de destruir una vida, un momento, un sueño o un corazón. Pero es preferible la confesión de un sentimiento ausente, que la puesta en escena de una obra sin actores, sin protagonista, sin comienzo ni final, es preferible una corta decepción, a una esperanza sin pasión. Es que la vida es un cristal, en el cual todos nos vemos reflejados, adoloridos, acongojados, contentos o cansados, la vida es un tabloide y nosotros los actores, protagonistas, antagonistas, tan solo miembros del reparto, o quizás seamos el peor jurado al criticar, esta carta es el guion de una obra siniestra, de una vida inquieta, de una mente exigente, y de un corazón convaleciente.
Curar tus lagrimas amor no será fácil, frágil, mis palabras no siempre son precisas, frágil, los recuerdos nunca se olvidan, frágil, los momentos no siempre son de alegría, frágil, la vida es un cristal con heridas, frágil, las historias siempre cuentan experiencias o vidas, frágil, la memoria es cada gloria junto a ti, frágil, ser quien soy es empezar a morir, frágil, ver que te hago daño es no existir, frágil, terminar esta carta antes de empezar es sufrir, frágil, decirte adiós aunque sea difícil es mi verdad, frágil, terminar mis frases en la misma expresión es no tener creatividad, frágil, tan solo huir y no querer vivir es fragilidad.
Este pedazo de piadosa sinceridad no tiene merito, no tiene sentido, no es lo mismo que cobijarse en una almohada y llorar, que tomar un vaso de licor y beberse toda la tristeza y más, refugiarme en mis angustias es un mejor remedio que ser yo mismo, escribir sin sentido a veces tiene más carisma que regalar un verso al infinito. Mis primeros pininos en la vida, han sido los de lograr la tristeza sin comparación, no existen razones para seguir haciendo esto, es preferible el final tan cerca del comienzo que los silencios duraderos en mucho tiempo, es preferible un último beso, a alquilar tu cuerpo por un poco de soledad.
El amor tiene por capricho hacer infelices a las personas, por virtud regalarles esperanzas forzadas, por tarea escribir mil canciones desesperadas, por misión nunca entender que es lo que pasa, por convicción jugarle sucio a las almas, por sincero durar tan solo un momento, y por dinero tener cualquier cuerpo en una cama. Así que si no es muy tarde en la madrugada, o muy temprano en la mañana, piensen bien en lo que tienen en su almohada si es amor, o una alegre mirada. Yo tan solo digo que con esto acaba esta carta, que va a traer complicaciones no lo dudo, que en buscarle cura voy a tener esmero, en pedirle disculpas quizás a una, dos o tres damas no tendré remedio, pero es que pocas veces podre ser tan sincero.

KAYADITO

LOS TRES TIEMPOS DEL AMOR!!!

Wilhelm, amar es encontrar en la felicidad de otro tu propia felicidad. Shakespeare, si no recuerdas la más ligera locura en que el amor te hizo caer, no has amado. Madre Teresa, ama hasta que te duela, si te duele es buena señal. Tolstoi, el que ha conocido sólo a su mujer y la ha amado, sabe más de mujeres que el que ha conocido mil. Jorge Carrera Cervantes, el amor es como nadar en un río o habitar en un poema es perfecto al principio, pero siempre tiene un final.

Escribir sobre un tema tan recurrente que tiene mil versiones, que es capaz de sacar las mejores cosas de un hombre y al mismo tiempo es capaz de lograr la locura en el mismo. Escribir sobre amor es como tratar de buscar la verdad, sabes que existe pero nunca la puedes encontrar, es meterte en un laberinto con varias salidas, aunque ninguna es la correcta. El amor es más que todo, una ilusión insurrecta, se levanta cada cierto tiempo, cree que es capaz de vencer todo y a todos, te hace hacer cosas que normalmente no harías y al final, casi siempre al final es una causa perdida. El amor y sus tiempos es una analogía en la vida, es la historia de una herida sanada con alcohol, curada con decepción, es un olvido constantemente recordado, es una cicatriz en la memoria, los tres tiempos del amor, es el silencio que ya no acallo.

Amor con sabor a soledad
Un viejo amigo mío, uno de aquellos sabios incomprendidos, curtido por los años y la experiencia de todo lo vivido, él, con esencia a vino a antiguo, con la memoria más lúcida y trepidante que haya conocido, un hombre de letras, palabras fuertes, silencios constantes y habladurías como nadie. En sí un gran amigo, me dijo alguna vez, el amor es para los perdidos, para los que nada encuentran, para los que se antojan de la vida, para quienes murmuran sus heridas, el amor es una conquista jamás lograda, un tesoro o un arma acuñada, el amor de banalidades está rodeada, de materialismo y egocentrismo, el amor es una excusa para los que no tienen alma.

Sabio en su momento, sus palabras caen fuertes, como demandando a un sentimiento, como hiriendo a sus quereres, aceptando su soledad, y demostrando que ya no necesita mujeres. Un cementerio de versos olvidados y perdidos por los cuales ha llorado, una triste historia en su memoria, que lo hace contar anécdotas las cuales solo aprecia por su cruenta realidad. Una fantástica historia, la de este hombre, la de este amigo, experiencias como para novela, palabras rebuscadas entre libros, verborrea fluida la que se mantiene, quizás por esas tantas noches frente al espejo mirando su alma, buscando su cuerpo, pensando con tenacidad sus expresiones, gesticulando sus oraciones, mucho tiempo el que te da la vida cuando te acompañas de soledad.

Es que ha amado tanto, ha satisfecho a su corazón tantas veces y tantas más le han fallado, que refugiarse en sí mismo y andar solo y sin sentido, es más preciado que darle la mano a un ser amado, que entregarle el corazón de nuevo a Hathor, Afrodita o al maldito amor, ya no es una opción. Ahora para lo único que sirve es para una existencia realista y profana, en donde su andar sea por caminos ya recorridos, por momentos antes vividos, por fiestas perecederas, por alegrías robadas, es preferible andar un camino mil veces recorrido, que forjarse el propio por miedo a lo antes vivido. OH! Mi amigo, anda triste o confundido, soñando una noche más en compartir tu almohada, anda solo, es preferible a andar acompañado de la nada, esta noche mi amigo se te extraña pues la soledad, tu bien amada me está tocando a la puerta quiere que la haga mía o la devuelva.

Es este mi primer tiempo, mi verdad concreta o compleja, tal amigo es un disperso. Un silencio no se puede querer tanto como se aprecia, y la memoria antes tan solo servía para recordar el nombre de la última mujer en tu cama ese día. Rodeado de mujeres y bellezas semejantes a las de la vida, pues si es un milagro la vida, entonces cada mujer es un regalo divino. Beber sus labios, tomar sus sueños, pecar de gula en sus senos, recorrer su cintura, perderse en su ternura, nadar entre sus muslos, ahogarse en su veneno, tomar su vida y sus encantos, darles placer aunque sea por un canto, reglarles un verso y recibir sexo a cambio, ser honesto con sus ojos y violar sus sentimientos, rozarles el cuerpo, hacerles el amor rodeando sus dedos, recitarles un poema sentido, besarles el lóbulo caído, tomar de ellas su llanto y hacerlas vivir en pecado, tantas cosas y muchas más, algo nunca complicado, con este paria perdido.

Es que andar entre mujeres no es problema para cualquier hombre, llevarlas a la cama tan solo depende de un trago, una conversa o una mirada especial, pero nada de esto sirve cuando tu mundo tan agotador y ajetreado se llena de soledad, vivir rodeado no siempre significar estar acompañado. Tener compañía no siempre es lo mismo que amar, la soledad te lleva a una enfermedad, esa enfermedad se cura con templanza y serenidad, esa serenidad es casi nunca encontrada, y si la encuentra es porque la tiene alguien más. En resumen te enfermas de depresión, y buscas con constancia un amor, y cuando lo encuentras se lo lleva alguien más sin pensar. Ese es el castigo que el hombre debe pagar por su misoginia y su desesperación por el sexo carnal, esa es la razón de tanta supuesta maldad en el hombre y su perra actitud, maldita soledad.

No pretendo escribir una excelsa teoría o un teorema sin igual, aplicable a toda situación o a toda verdad, lo que escribo es más que todo experiencia de oídos perezosos, de caricias apretadas, de momentos ociosos, de alegrías infundadas. Pero en serio, contando solo la verdad cada hombre que se jacte de ser soltero y vivir así feliz, sin tropiezos ni errores, no es más que un cobarde, que un simplista pesimista, un cansado y agobiado de su vida, el hombre que hace daño por placer, por juego o desconocer a una mujer, es aquel que se ha resignado a vivir su soledad. A injuriar actitudes y desencantos, a conquistar con halagos, a dormirse con quien pueda, y donde quiera, a compartir la misma almohada, y sus caricias paganas, ese hombre es aquel que ya no cree en el amor o no lo ha encontrado. Ese hombre es tanto de mí, o yo soy tanto como él, ese hombre es un sentimiento fiel, a su mejor actitud el desprecio pueril por la miel, de cualquier mujer.

Amor ilusión sin par
Sentimientos nobles y sinceros, corazones llenos de alegría y merecimiento, alegría divina y demás, eres el amor de mi vida, eres lo más especial, mis lagrimas son promesas que me llevan a tu cielo, tus abrazos me hacen querer seguir viviendo, tus besos son mis sueños, tus palabras mi tiempo, mi corazón tiene tus latidos, mi destino el que juntos queramos, mi alegría esta en tu sonrisa, palabras románticas, cursis palabras nada más.

Una ilusión, eso es el amor cuando se está enamorado, cuando piensas que no puedes vivir sin ella, que todo lo que haces es por ella, que te desesperas cuando no estás a su lado, que tomar su mano te llena de tanto placer como un beso apasionado, que mirarla a los ojos decirle te amo, tiene más sentido que tu propia vida, que respirar su mismo aire, que compartir el mismo mundo es tan especial que no tienes palabras para describirlo, te asfixias de pena cuando no puedes verla, cuando la extrañas a tan solo un segundo de haberla dejado en su casa, que conversar con ella durante veinte horas seguidas no es suficiente, porque aun después de tanto tienes algo que decir, que ver su figura perfecta en tus pensamiento es tan hermoso como verla en persona, que necesitas de ella cuando te habla y cuando no te dice nada es cuando más entiendes su alma.

Su sonrisa es tu alegría, y sus caricias tu abrigo, te enervas si no estás a su lado, no tienes ganas de nada por haberte separado, la recuerdas a cada instante y lloras si es que un detalle en su rostro has olvidado, pasear entre sus pasos, recorrer sus brazos, tomar sus labios, amar su cuerpo y todo lo que ha hablado, tantas cosas que no pueden olvidarse y sin embargo te acomplejas porque está lejos aunque sea por un instante. Llorar frente al espejo, recordarla contigo, mirar su ventana, extrañarla tanto aun después de amarla, la tristeza te engaña, pues de su alegría se alimenta, su sonrisa era casi perfecta nunca más que su pureza, su sensatez es preciada, y su forma de ser nunca antes soñada, y sin embargo todas son palabras.

El estar enamorado es un estado de ánimo, en donde todo te parece fácil, llegar al cielo es tan sencillo pues su corazón es tuyo y esto es suficiente para volar, tocar las estrellas y hacerlas brillar es tan igual a mirar sus ojos y saber que reflejan su amar, el mundo es tan pequeño si compartes sus caminos con ella, y la verdad que faltan palabras en la lengua para poder decirle con sinceridad lo que tus sentimientos expresan. El amor es el arte de perder la noción del tiempo y rezar por seguir a su lado aun cuando la noche sea corta, y los días pasen como segundos si es que estas a su lado. No hay historia más romántica que aquella en donde para todos hacían buena pareja, pero la verdad era que tenias la suerte de compartir tu alma con su belleza.

Estar enamorado es un sentimiento incomparable y al mismo tiempo es tan inaceptable, pues aun sabiendo que ella ya comparte su vida con otro, sus alegrías le pertenecen a un corazón quizás noble pero maldito, por solo el hecho de que te robo lo que más querías y necesitabas para vivir. ahora sabes que ya no puedes vivir así, que lo único que esperas es que te perdone, pues al parecer fuiste tú quien le hizo demasiado daño y por ello es que busco el refugio de otro corazón, fuiste tú con tus actitudes sumisas, y tu desesperación al momento de amarla lo que hizo que se alejara de ti, y después de tanto tiempo solo lloras y le pides a Dios que sea feliz y que si regresa a ti, pues es preferible quedarse aquí, haber si los milagros existen o los sentimientos fueron tan fuertes como quisiste.

Pero no vivas de ilusiones, aun tienes mucho por recorrer, caminos por los cuales andar, mujeres a las cuales amar, y otras tantas a las que vas a odiar, pero al final tan solo busca ser feliz, encontrarte primero contigo y después busca el amor en alguien más. No existe mundo sin esperanzas, ni hombre sin corazón, no existe mujer que no se recueste en una cama, y mucho menos que no te entregue su alma. La belleza del amor consta de dos factores, el primero que sepas quien eres y que es lo que quieres en esta vida, y el segundo es más a la suerte de que ella quiera quedarse contigo para siempre. Eso solo pasa si la sabes cuidar, así que no cometan el mismo error que yo pues vivir arrepintiéndose no tiene nada de sentido pero aun así lo sigues haciendo corazón.

Amor a la decepción
Tremendo problema que se carga el hombre encima, es algo para lo que uno tiene que prepararse aunque nunca aceptar, la despedida más trágica en esta vida es la que tienes que enseñarle a tu corazón, esa en donde le dices deja de quererla mira lo que te hizo, te mintió, te engaño, te tiro al piso y nunca más te levanto. Hizo de tu cuerpo añicos, en tu alma escupió, de tus frases se burlo, tus poemas no significaban nada en su corazón, y ahora solo queda resignarte a andar solo por un camino de baldosas sucias, rotas y perdidas, andas sin un rumbo fijo, pues el que usualmente tomabas solo te llevaba hasta su corazón, aquel corazón que te lo alquilaron por un tiempo y no pudiste arrendar por más tiempo, pues alguien más lo tomo a un mayor precio que simplemente tus palabras o tus versos. Tus caricias ya no valen nada, todo lo que pasaron juntos se esfumo, tu alegría ha muerto en tu casa, y tus sentimientos hay que incinerarlos para no volverlos a tomar.

Es tan simple la vida se te acaba cuando ella se va, tu mundo es una esperanza olvidada es tan solo un sueño que no debiste tener, ella era tan perfecta para ti y fue esa perfección la que te hizo perder. Ahora te conformas con un vaso de cualquier alcohol, alguna vez han curado una herida abierta con alcohol, han tapado un pozo sin fondo con amor. Alguna vez se han puesto a pensar en los demás antes que en sí mismo, para que estar con alguien si va a terminar siempre en lo mismo, es preferible ser un cobarde y no amar a nadie, a correr el riesgo de entregarte y que te hagan lo mismo una vez más.

En verdad la peor decepción que el hombre se puede llevar no es una traición, un engaño o algo así, lo peor que te pueden hacer es jugar con lo que hiciste, con lo que diste, que te regalen un te amo y al poco tiempo lo digan sin reparo, esos mismos labios que tu alguna vez besaste corazón. La peor estupidez del hombre es confiar en que nada te va a pasar, que este nunca será tu caso, que tu vida es perfecta por que la tienes a ella al lado, y ese es tu peor error pensar que ella siempre estará a tu lado, después de un tiempo te darás cuenta que todas sus promesas, eran tan superfluas como sus caricias en tu mano, no sirve de nada creer en las mujeres, pero tampoco sirve de nada vivir sin ellas.

No es pretensión, quizás es cariño por lo que hago, no lo tomo como excusa pero esta carta ha sido para mí la más cara, pues han despertado sentimientos dormidos, acongojados, tiempos que daba por olvidados, hoy buscare con suelo en mi soledad, porque es lo que mejor hago, esta carta es un preludio, es un juego absurdo entre mis palabras y la soledad. Es como un trago de aquellos complejos elaborados con fácil habilidad, esta carta es un juguete versátil, puede ser tomada de varias maneras, adaptada en todas sus formas, comprendida de mil maneras y todas son verdad. Adiós me despido, si alguien quiere explicaciones las puedo dar, si alguien necesita un poco de ánimo se las puedo dar y si por un milagro alguien está ahí leyendo esta carta y quiere hablar, tan solo llámeme que siempre me podrán encontrar.

KAYADITO!!!

REGRESO!!!

Hay palabras que por su carácter no deben ser pronunciadas, hay otras que por flojas cuesta mucho dedicarlas; hay palabras que de por sí, nacen cansadas así que para que nombrarlas; hay algunas que son demasiado complicadas como para siquiera pensarlas; y hay de aquellas que jamás deberían ser llamadas y sin embargo son las más comunes, erradas. Pero hay palabras que en esencia no hablan por sí solas y aunque trates una y otra vez de buscarles un significado nada te dicen, sin embargo esa vergüenza tan pura que muestran es su mayor virtud; pues juntas las palabras cantan la alegría, enhebran la belleza, hay palabras que con tan solo soñarlas te pueden llevar a un mundo de maravilla y ese mundo siempre termina cuando se vuelven realidad.
Presento con este pequeño prologo una carta quizás perdida, o forzada a aparecer, a dar a luz a mis opiniones, a gemir sus objeciones, les presento aquí esta noche mi retorno como lo que soy o lo que finjo ser, un escritor frustrado, abandonado por mí mismo, encerrado en esta prisión que es mi cuerpo, en esta vida que es una jaula, y mis ojos son una ventana que nunca pude abrir. Presento sin más detalles el inicio de una nueva vida, más real y al mismo tiempo más fingida, mas actual y actuada, presento mi existencia como la tranquilidad mejor lograda y sin embargo les enseño un corazón vagabundo y muerto; pues en lo que para los demás se es cierto para mi toda historia ha muerto. Feneció en mi memoria, aunque mi corazón niegue lo mismo, y mi alma contravenga el letargo de mi mente agitada, esta noche no soy más que lo que entrego o soy las palabras que daba por olvidadas.
Pero donde andan las palabras, que ahora las veo tan extrañas, huidizas a mi sentido, a este supuesto don oprimido que ya no me complace, que ya no hace nada mas conmigo que odiarme. Donde andan aquellas perdidas, mujeres o palabras, es casi lo mismo, pues a ambas hay q saber tratarlas, mimarlas, engreírlas, cuidarlas, quererlas, darles un regalo y cada noche desearlas, volverlas tus amantes, entregarles tu vida y jamás reemplazarlas. Pues sino en tan solo un segundo, voltean su rostro, su mirada se fija en otro, sus caricias se venden como pan en la esquina, expenden sus sonrisas al mejor postor, regalan un te amo sin ataduras, se postran en una vitrina, una dispensa en donde cuelgan sus mejores poses. Al final de todo eso, tal dedicación termina en una letrina, no puedes amarlas tanto, pero tampoco puedes vivir sin ellas, esas son las palabras, o son ellas, escojan ustedes, que les va mejor.
No vengo aquí a dar reproche, esta noche escribo con antojo y quizás siendo mediocre, hoy no vengo a complacerme a mí mismo, ni a un amigo, esta noche busco el cobijo de una almohada, en una cama que no sea la mía, con la sonrisa de cualquier alma, total los cuerpos marcan el sexo, mas no las caricias, los besos, los sentimientos y los karmas. Vengo por más placer que con ganas, a tomarme un vino o una copa de cualquier licor que embriague este cuerpo tenso y agobiado, vengo a beberme la depresión, a fundirme en la soledad, a hacer una aleación entre mi desesperación y mi valor, metales fuertes que no pueden andar unidos. Vengo a regalarme un poco de satisfacción, quizás volviéndome onanista por benemérito o sumisión, quizás sea demasiado honesto hablando con todo lo que siento.
Vamos se que deben estar acostumbrados a toda esta clase de mierda, a leer palabras que por más sensatas que parezcan tan solo dicen nada, que lo que quieren leer o escuchar es que aun mi alma anda marchita recordando un amor, que no concibo la vida sin ella, que pasar por tu casa, mirar tu ventana, extrañarte y sentir que me has olvidado me ha herido. Que soy banalidad, que no merezco la felicidad, que mi tristeza es mi única verdad y que llorar cada noche, es como de cada día el pan. Pero no puedo aceptarlo y mucho menos dedicarlo en una canción, mi orgullo, mi lerda actitud, mi sincera personalidad y todo lo demás que aprendí de este mundo y su crueldad, hace que el olvido tenga mayor razón, el desprecio sea más noble, y que me resbale tu felicidad, cuando en realidad cada sonrisa tuya me destroza y saber cada día más de ti aunque no estés aquí me desespera y grite con pasión, adiós amor adiós.
Pero bien tal amor, supuesto tal amor, ha sido como siempre mi peor suplicio, pues este sentimiento disque tan puro y digno, se ornamenta de mis palabras, se adorna de mis fonemas, de mi verborrea fluida de mi léxico deprimido, de mi idóneo cuento suprimido. Este cuento que lleva por inicio el nacimiento de mi cuerpo y la muerte de mi alma, y es que ese día es tan santo, que no sirve ni siquiera para vivir, pues es el mejor refugio de la inexistente realidad de ser feliz. Dios; no pretendo llegar a nada con esta carta, mi mejor enseñanza es que no vivan nada, traten de vivir lo menos posible, de salir de este mundo tal como entraron rápido y sin esfuerzo por existir, en pocas palabras pesimistas, es más fácil morir de tristeza, que tentar la inalcanzable alegría de vivir.
Perdonen que siga con estos versos ostentosos, se que están acostumbrados a terminar mis cartas a la mitad de la segunda hoja, la verdad es que gran esfuerzo no hacen, pero vaya que si se llenan de penas cuando leen las verdades que a pocos nos gusta aceptar. Pero es que no puedo terminar esta carta, sin dejar de contarles algo más, es una necesidad innecesaria, por así decirlo. Es quizás vanidad o pueda que sea parte de mi agazapada soledad, más bien se que puede ser mis ganas de expresarme, el hecho de haber estado callado tanto tiempo, hace que este vomito verbal nazca y no pare de fluir. Vamos no somos parte de la vida, ni del cielo ni de la tierra, no somos el mar y sin embargo en vuestros ojos muchas lagrimas forman un rio o descansan en la eternidad. Vamos seamos sinceros, honestos por un momento seamos amigos y pensemos seguido, si es que todo lo que hemos vivido es lo que hemos querido. No lo creo no todo ha podido ser así, y si lo crees así, pues regresa al mundo mi amigo que estás en un universo paralelo, el cual se llama egocentrismo.
Hoy cito con despiadada maldad y quizás un poco de humor negro a un torero, si a un torero, no es error, y perdonen mi fanatismo por la tauromaquia y su arte, pero tal hombre, tal caballero es uno de los más honestos que he podido conocer, así que ahí les va mi propia versión del brindis del “Pana” en su despedida del ruedo: “Brindo por las mujeres, las hermosas y las fieles, no es lo mismo no se confundan, brindo por las artes y los desprecios de cada una de las putas que me han regalado sus caricias y vendido sus cuerpos por un poco de dinero, sea por necesidad o por complejo, brindo por ellas; por aquellas que sin necesidad de dinero me entregaron sus cuerpos y le dieron placer al mío, brindo por ellas, por las putas de cuarto de una sola almohada, brindo por la infinita esencia de la muerte, que espero me llegue algún día por el sida o por suerte”.
En fin con esto me despido, para que me desprecien o critiquen como siempre, para que me conozcan por sincero o por poco cuerdo, por confesar mis atrocidades y mis vergüenzas, por ser un gran carota, una fachada de la verdad, o por expresar tanta sinceridad que hasta les de vergüenza de ser mis amigos, me despido porque a pesar de todo creo dar solamente la verdad, así que si dan opinión o me desprecian después de esto, les agradecería mucho si primero recorren su vida, y como dijo un carpintero antiguo, lancen la primera piedra si es que nunca pecado han cometido.